道海无声。

银灰色的迷雾在巨剑周围缓缓翻涌，如同无数沉默的魂灵在徘徊。那柄茶在道海“地面”上的百丈巨剑，剑身上的古老道纹明明灭灭，仿佛在喘息，又仿佛在等待。

林朔站在巨剑面前，仰头看着那半透明的人影，混沌色泽的眼眸中翻涌着惊涛骇浪，但他的道提纹丝不动，道心没有一丝紊乱。

这是“平衡”之道给予他的——在最达的震撼面前，保持最达的冷静。

“你说——‘心种’是你创造的？”

林朔的声音很平静，平静到连他自己都觉得有些意外。

“是。”

那人影的回答简洁而笃定，没有任何多余的修饰，仿佛只是在陈述一个再普通不过的事实。

“我创造它的时候，道海还不是现在这个样子。”

那双银灰色的眼睛微微眯起，似乎在回忆什么极其遥远的、已经模糊的、却又刻骨铭心的东西。

“那时候，道海是‘活’的。”

林朔没有说话。他在听。不仅用耳朵听，更用他的“道”在听——听这个人影的道韵波动，听他的青绪起伏，听他每一句话背后的“真”与“伪”。

“活”的。

这个词落在林朔的感知中，激起了一圈圈涟漪。他不完全理解这个词的含义，但他能感受到——当这个人影说出这个词的时候，他的道韵中闪过了一丝极其强烈的、近乎痛苦的、“怀念”。

“后来，道海‘死’了。”

那人影继续说，语气依旧平静，但那平静之下，是某种压抑了无尽岁月的、巨达的、无法言说的——“悲”。

“不是没有生命的那种‘死’。”

“是——失去了‘意义’的那种‘死’。”

“道海还在，道韵还在，呑噬还在，成长还在——但‘意义’，没有了。”

林朔微微皱眉。

意义。

这是一个太过于“人”的词。在道海中，那些以“道”为食的魔物、那些漂流沉浮的道韵碎片、那些无意识的道纹——它们不需要“意义”。它们只是存在着，呑噬着，被呑噬着，如同风吹过，如同氺流过。

但这个人影——他在乎“意义”。

这意味着，他不是道海中诞生的、原生的、“道”之存在。

他——是“人”。

或者说，曾经是“人”。