春日的阳光尚未完全褪去温暖的余韵，河水却已开始展现出它那略带倔强的脾性。
水流轻柔，却裹挟着上游冲来的黄泥，浑浊得像一锅刚熬好的铜汁，泛着暗哑的光泽。
夕阳的余晖将河面染成一片金红，似一炉冷却的铜炉，光芒在水面上浮动、碎裂，像无数细碎的金片在跳跃，晃得人眼花缭乱。
姬永海蹲在河岸边的泥地上，裤脚卷到膝盖，小腿上沾满了晒得半干的泥点子，像撒了一层芝麻。
他面前摆着一个豁了口的破陶罐，里面盛着半罐河水，几尾泥鳅在水中急促地扭动，尾巴划过罐壁，发出细碎的“沙沙”声，仿佛有人在用指甲轻轻刮着陶土。
这一切，似乎都在诉说着一段无声的等待与沉思。
然而，他的目光并未停留在那破陶罐上。
那双黑亮的眼睛，如同深潭中的黑曜石，透过河面上蒸腾的水汽，直勾勾地望向远方的洪泽湖。
湖在远处，似被一层薄薄的水雾笼罩，宛如一幅未干透的水墨画，水天相接之处，白蒙蒙一片，难辨水与云的界限。
芦苇荡在河对岸铺展开来，绿得几近发黑，随风摇曳，苇叶摩挲出“沙沙”的声浪，似在诉说着岁月的悠长。
风起时，苇叶的呢喃声比泥鳅搅水的水声更令人心颤。
突然，一群野鸭从苇丛中惊起，振翅高飞，扑棱着水面，溅起晶莹的水珠，在夕阳的映照下，像撒落的一把碎玻璃。
永海的身子一颤，仿佛耳中突然钻入一只蜜蜂——那是韩英那清亮而决绝的歌声，“洪湖水呀浪呀嘛浪打浪”，在这芦苇声中，仿佛复活了。
他的眼前浮现出一幅虚影：韩英站在洪湖的浪尖上，蓝布褂在风中猎猎作响，身后是挥舞着渔叉的赤卫队员，寒光在渔叉尖端闪烁，比洪泽湖的冰棱还要锋利。
永海不由自主地抓起一把湿泥，泥在掌心滑溜溜的，像刚从水中捞起的小鱼。
念头也随之滑落：我爷爷，会不会也像刘闯那样，在洪泽湖的芦苇荡里，挥舞着渔叉，与鬼子拼死拼活？
我奶奶，会不会也像韩英一样，面对着白狗子的枪口，挺直腰杆，毫不畏惧？
这《洪湖赤卫队》中的故事是不是就发生在洪泽湖？是不是拍电影的人就把它改写成了洪湖？
他正想的入神。
“哎，小海