那些青黑色的翅膜被粘住时，蝉会发出最后一声嘶哑的哀鸣。
像被掐住喉咙的幼兽，而后便僵直在芦苇秆上，成了这酷暑的祭品。
1961年的日头尤其毒，像铁匠铺里烧红的火鏊子，死死贴在天上。
把南三河的水蒸腾得只剩层发亮的油皮，底下黑黢黢的河泥便裸了出来，裂成巴掌大的块，深褐色的纹路像老人脸上皲裂的皱纹，纵横交错里藏着一整个冬天的寒气与一整个夏天的焦灼。
岸边的芦苇棵子早被烤得没了脾气，叶子卷成细筒，像被抽走了骨头的胳膊。
风一吹就发出的干响，那声音里裹着草叶断裂的脆响。
像是谁在暗处磨牙，又像是无数饥饿的肚子在低声呻吟。
空气里飘着股说不清的味——河泥的腥气像打翻的鱼篓，野草的苦味儿像熬了半宿的败火汤。
远处晒场上麦糠的焦糊味像烧糊的锅底，三者混在一起，钻进鼻孔时带着灼人的温度。
像喝了口滚沸的药汤，能烫得嗓子眼发麻，连打个嗝都带着烟火气。
姬家萓坐在自家门槛上，脊梁骨抵着门框。
那门框是老松木做的，被日头晒了大半天，烫得像块刚从灶膛里捞出来的铁。
烫得他后心一阵阵发紧，像揣了块正在融化的烙铁。
他手里捏着半截铅笔，笔杆上的漆早就掉光了，露出黄白的木头茬。
上面还留着无数道深浅不一的刻痕，是他这些年无意识抠出来的，像根被啃得坑坑洼洼的骨头。
面前的青石桌上摊着张烟盒纸，是大生产牌的，边角已经磨得发毛。
他正往上面写字，笔尖在纸上划过的声音很轻。
沙沙，沙沙，像春蚕啃着最后的桑叶，又像檐角的雨丝落在青石板上。
写着写着，笔尖突然顿住了——一滴墨从笔尖渗出来，在纸上洇开个墨点，慢慢晕成个黑圈。
像他心里那个化不开的疙瘩，越揉越大，最后把整颗心都裹在了里面。
姬先生，姬先生？
门口探进个脑袋，是河西岸的王婆子。
她头发白得像蓬被霜打了的芦花，一缕缕粘在额头上，沾着细密的汗珠。
手里攥着个蓝布包，布包油乎乎的，边角磨得发亮，里面裹着半块红薯干——那红薯干黑黢黢的，硬得能硌掉牙。